…tránsitos… un libro de Carlos Ciro

 

20228705_10154784880477919_3132039047139218270_nUna criatura lenta, íntima de todas las literaturas y de todos los idiomas. Un animal melancólico que se arrastra con parsimonia a través de habitaciones colmadas de la luz vespertina. Ajeno al tiempo y que no desdeña la risa. Un gran animal tierno, pendiente de los pequeños cambios del cielo, de los libros que crecen en su biblioteca, de la lluvia que cae sin nombre y del bienestar de su familia. Un hombre que sabe esperar. Un hombre que es animal por su mansedumbre ejemplar de escéptico, por la manera íntima de estar en la vida, por lo incomunicable que hay en el interior de sus ojos. Tal es la imagen que retengo de Ciro.

Su memoria de paquidermo es precisa.

Aristóteles dijo: “todo hombre solitario es un animal o un Dios”. Nietzsche contestó: “es ambos. Un filósofo”. Yo agrego: los tres, es un poeta.

No conozco a nadie que pueda negar, sin injusticia, la generosidad de Carlos. Lo es en su conversación, en sus traducciones, en la amistad (que toma por algo serio), en su erudición tranquila, en el desdén que le producen algunas fieras de la literatura, en su apetito.

Pero su escritura es parca, contenida, intima, aunque no secreta. Parquedad y generosidad son los movimientos de su vida que no se oponen. Diástole y sístole de un corazón literario y normal. Inspiración y expiración: los momentos del poema. Vida interior: privada, contemplativa. Vida exterior: plácida, abierta, entregada a los otros. Dos espacios que lo complementan y que tratan de disputarlo. Sin embargo, cada ámbito le ayuda a sobrellevar al otro: los pequeños matices de los intimo, el espacio inhumano, competitivo, del mundo. Lo cotidiano, lo distrae de la seriedad del detalle.photo

…tránsitos… se gestó durante años. Acaso sea imprudente preguntar cuántos. Pues el poema no está listo cuando el autor quiere, sino cuando él mismo entrega lo que quiere decir. Carlos dice en su tono habitual de burla: que el poema se publica por cansancio.

Libro tierno que piensa al poema. Que se demora pensando el momento previo de la escritura. Momento que es pura sensación y presentimiento. También cautela y decepción. Momento que vino por un azar indescriptible y que sólo puede agradecerse. Libro callado que ve en el poema un silencio que rasga brevemente el silencio del mundo. Que ve en ese silencio una forma orgánica, que recupera su forma. Libro que se sabe prometido al polvo, que sabe el destino perecedero de toda escritura.

Libro meditativo que nace de una concentración extrema, del escepticismo, de la paciencia que deja ser, que no exige. Que surge de la aceptación del vacío o el silencio como materia intima, indispensable del poema. Como culminación justa. Libro que calla entregándose. Libro que nace del amor por las formas ínfimas del mundo (pequeños tallos, pequeños libros, copas, tímidos alientos) y por una mujer descalza que traviesa sus páginas.

Libro enamorado, en cuyas páginas el erotismo es delicado. No hay nada duro, sino una experiencia de los sentidos, colmados de luz, de la sensación plena de la cercanía, de las caricias en una cama del amanecer revuelta.

30405_394372102918_4069926_nLibro en donde la luz surge en cada parte. Luz en las grietas, luz entre las palabras. Pues ella es el nombre de cada cosa que lo impresiona. Es olvido, revelación, contacto, desenlace de un acto amatorio. Pequeñas luces, antes que una grande, que ciega.

Libro de confección delicada. Ya sus colores exigen una disposición especial de lectura. Se mueve del gris al negro. Del negro al blanco. Colores que piden concentración, acallamiento.

El silencio que dejan oír sus poemas, las experiencias profundas que revelan, el lenguaje que parece hablar otra lengua, son actos de generosidad que no acabo de agradecer a Carlos.


A continuación, dejo una pequeña selección de poemas del libro. Las marcas y el subrayado son míos. © Ciro, Carlos. …tránsitos… Edición al cuidado del autor. Medellín. 2017

 

Publicado por

Carlos Andrés Jaramillo

Poeta, narrador y filósofo colombiano.

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