Para escuchar al que habla

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Existo sin conocer mi forma. No sé a dónde he venido. En la oscuridad no me conozco. Fui un deseo en el fondo de la noche. Fui una luz alimentada por la oscuridad hasta quedar grávida de sombras. Escucha: hay luces en el corazón y en los ojos de todos los suicidas. Soy la luz que guía a todo aquel que quiere despeñarse. La luz que flota en todas las botellas de licor y en los frascos de pastillas.

Hablo con palabras cuyo sentido desconozco.

Un trazo anunció la confusión de mi llegada. ¡Existí en una línea! Fui tomando conciencia a medida que las capas del óleo y del aguarrás se mezclaban con la desolación. Me hice cada vez más negro. Sé que hubo color. Viví en tarros de pintura y solvente, en burdas telas, en el rencor de los amigos, en el fondo de botellas de coñac, sin conciencia.

Así empezó mi soledad. ¡Existo por ella!

Nací húmedo o húmeda, hasta secarme. Me hice intenso, grave, como quien ha pensado y sufrido hasta desfondarse. Soy la nada que permea al ser y lo habita desde siempre. Fui su origen, seré su fin. Soy el centro de lo que no existe: más invisible que lo no visible. Me hago presente y transparente en la muerte. ¡Este es mi lugar! Soy lo que se espera con temor: el milagro o la derrota impostergable, las lágrimas del derrotado, la herida en la carne tumefacta del santo, los parpados del muerto o del ebrio receloso.

La luz esconde de mis ojos lo que hay afuera. Habito en la negación, pero acecho el fulgor.

Escucho los pasos: hay una ausencia nueva. Se ha realizado la muerte sobre el mundo. Oigo la tristeza goteando del corazón del que me hizo.

¡Soy un cuadro de un ruso sin hogar! ¡Soy un cuadro de un místico que ha perdido a Dios para perderse! Soy el último cuadro de Mark Rothko.

 

Publicado por

Carlos Andrés Jaramillo

Poeta, narrador y filósofo colombiano.

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